Литературный вопрос.
May. 22nd, 2014 12:01 am![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
civil_engineerТак случилось: мужчины ушли, - и никто не узнал поэта. В 70-е годы не замечать Высоцкого - это было всё равно как в Серебряный век не замечать Блока, или в Золотой век не замечать Пушкина. Когда Блок впервые прочитал свою “Незнакомку” в доме писателей поэты не отпускали его до тех пор, пока присутствующие не выучили стихотворение наизусть. Белинский и сопутствующая окололитературная сволочь, уж на что шизофреники, а ведь отделяли Пушкина и Гоголя от других…
Ну не ёб... Как же так получилось, братия, что ни одна говна... ни один литературный критик не признал поэта? Ведь он же выделялся даже на неслабом фоне Окуджавы и Галича, Городницкого и Берковского, Никитиных и Матвеевой? Ведь во всём двадцатом веке рядом с ним, может быть, статут лишь Блок, да Цветаева. Как же так, братия? Не узнать - это же профнепригодность. Неужели вас так заела зависть?
А с другой стороны: был я в здешнем музее современного, б.., искусства... Ну вы поняли.
А с другой стороны: был я в здешнем музее современного, б.., искусства... Ну вы поняли.
![[identity profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/openid.png){kind=small}
no subject
Date: 2014-05-22 04:09 am (UTC)no subject
Date: 2014-05-22 11:29 am (UTC)no subject
Date: 2014-05-22 08:13 am (UTC)no subject
Date: 2014-05-22 11:26 am (UTC)no subject
Date: 2014-06-08 04:06 am (UTC)no subject
Date: 2014-05-22 08:17 am (UTC)no subject
Date: 2014-05-22 11:24 am (UTC)no subject
Date: 2014-05-22 09:20 pm (UTC)"Но можно свернуть,
Обрыв обогнуть,
Но мы выбираем трудный путь
Опасный как военная тропа"
и,скажем, вот этим:
"Когда на смерть идут — поют,
а перед этим
можно плакать.
Ведь самый страшный час в бою —
час ожидания атаки.
Снег минами изрыт вокруг
и почернел от пыли минной.
Разрыв —
и умирает друг.
И значит — смерть проходит мимо".
Не ощущаете. Печалька.
no subject
Date: 2014-05-23 01:09 am (UTC)no subject
Date: 2014-05-23 06:35 am (UTC)no subject
Date: 2014-05-23 11:41 am (UTC)Я только малость объясню в стихе,
Клеймо на лбу мне рок с рожденья выжег.
И я пьянел среди чеканных сбруй,
Был терпелив к насилью слов и книжек.
Я улыбаться мог одним лишь ртом,
А тайный взгляд, когда он зол и горек,
Умел скрывать, воспитанный шутом.
Шут мертв теперь... "Аминь! Бедняга Йорик!"
Но отказался я от дележа
Наград, добычи, славы, привилегий:
Вдруг стало жаль мне мертвого пажа...
Я объезжал зеленые побеги.
Я позабыл охотничий азарт,
Возненавидел и борзых, и гончих.
Я от подранка гнал коня назад
И плетью бил загонщиков и ловчих.
Я видел: наши игры с каждым днем
Все больше походили на бесчинства.
В проточных водах по ночам, тайком
Я отмывался от дневного свинства.
Я прозревал, глупея с каждым днем,
И - прозевал домашние интриги.
Не нравился мне век, и люди в нем
Не нравились. И я зарылся в книги.
Мой мозг, до знаний жадный как паук,
Офелия! Я тленья не приемлю.
Но я себя убийством уравнял
С тем, с кем я лег в одну и ту же землю.
Я Гамлет, я насилье презирал.
Я наплевал на датскую корону.
Но в их глазах - за трон я глотку рвал
И убивал соперника по трону.
Но гениальный всплеск похож на бред.
В рожденье смерть проглядывает косо.
А мы все ставим каверзный ответ
И не находим нужного вопроса.
no subject
Date: 2014-05-23 12:46 pm (UTC)Сонет 66
Зову я смерть. Мне видеть невтерпеж
Достоинство, что просит подаянья,
Над простотой глумящуюся ложь,
Ничтожество в роскошном одеянье,
И совершенству ложный приговор,
И девственность, поруганную грубо,
И неуместной почести позор,
И мощь в плену у немощи беззубой,
И прямоту, что глупостью слывет,
И глупость в маске мудреца, пророка,
И вдохновения зажатый рот,
И праведность на службе у порока.
Все мерзостно, что вижу я вокруг...
Но как тебя покинуть, милый друг!
Сонет 66
Измучась всем, я умереть хочу.
Тоска смотреть, как мается бедняк,
И как шутя живется богачу,
И доверять, и попадать впросак,
И наблюдать, как наглость лезет в свет,
И честь девичья катится ко дну,
И знать, что ходу совершенствам нет,
И видеть мощь у немощи в плену
И вспоминать, что мысли заткнут рот,
И разум сносит глупости хулу,
И прямодушье простотой слывет,
И доброта прислуживает злу.
Измучась всем, не стал бы жить и дня,
Да другу будет трудно без меня.
no subject
Date: 2014-05-23 11:38 pm (UTC)Простота - она же от таланта. Пушкин тоже ясен - и при том глубок.
Четыре года рыскал в море наш корсар,
В боях и штормах не поблекло наше знамя,
Мы научились штопать паруса,
И затыкать пробоины телами.
За нами гонится эскадра по пятам,
На море штиль и не избегнуть встречи,
Но нам сказал спокойно капитан:
"Еще не вечер, еще не вечер."
Вот развернулся боком флагманский фрегат
И левый борт окрасился дымами.
Ответный залп на глаз и наугад -
Вдали пожары, смерть - удача с нами.
Из худших выбирались передряг,
Но с ветром худо и в трюме течи,
А капитан нам шлет привычный знак:
"Еще не вечер, еще не вечер."
На нас глядят в бинокли, в трубы сотни глаз
И видят нас от дыма злых и серых,
Но никогда им не увидеть нас
Прикованными к веслам на галерах.
Неравный бой, корабль кренится наш.
Спасите наши души человечьи,
Но крикнул капитан: "На абордаж!
Еще не вечер, еще не вечер.
Кто хочет жить, кто весел, кто не тля
Готовьте ваши руки к рукопашной!
А крысы пусть уходят с корабля
Они мешают схватке бесшабашной.
И крысы думали: "А чем не шутит черт?"
И в тьму попрыгали, спасаясь от картечи,
А мы с фрегатом становились к борту борт.
Еще не вечер, еще не вечер.
Лицо в лицо, ножи в ножи, глаза в глаза,
Чтоб не достаться спрутам или крабам,
Кто с кольтом, кто с кинжалом, кто в слезах
Мы покидали тонущий корабль.
Но нет! Им не послать его на дно.
Поможет океан, взвалив на плечи,
Ведь океан - он с нами заодно,
И прав был капитан - еще не вечер.
no subject
Date: 2014-05-22 11:15 pm (UTC)все зависит от того, кто и куда смотрит... и откуда...
порой люди осваиваются в таких местах, откуда совсем не видны самые очевидные вещи)
no subject
Date: 2014-05-23 01:25 am (UTC)no subject
Date: 2014-05-24 07:22 am (UTC)no subject
Date: 2014-05-24 07:45 pm (UTC)Если вы посмотрите на стихи Высоцкого, то поймёте, что всё у него всё совершенно в порядке. Вот даже и хорошая цитата нашлась от умного человека:
В России было много великих актеров, великих музыкантов, и шансонье по миру много. И вот когда Высоцкого называют бардом… Дорогие друзья. То, что делал Высоцкий — это и есть поэзия в ее чистом, исконном, изначальном виде. И именно так. Потому что тысячи лет поэзия была устной еще до появления письменности. И тысячи лет стихи не произносили таким голосом, которым мы говорим прозу, а в ы п е в а л и стихи. Мы это просто забыли. Вот пройдя через этот круг поэзии, которую пишут словами на бумажках, а потом читают глазами с листа, понимаете, поэзия, которую читают с бумажки — это вроде как концентрат, вроде как консервы. Это поэзия, которая законсервирована, чтобы в нужный момент ее достать и расконсервировать. А вот у Высоцкого, словно завершив письменный оборот, эта поэзия была живьем. И эта мысль, которая мне сейчас кажется простой и очевидной, до критики… хочется сказать: в силу ее глупости, но я знаю среди критиков много умных людей… тогда не в силу глупости, не знаю в силу чего, — вот эта мысль до критики никогда не доходила.
На каких только поэтов не навешивали лавры и на какие только места не надевали лавровые венки разнообразным стихотворцам. А Высоцкий переживал, что его отпинывают от Союза писателей, отпинывают от издательства «Советский писатель», не признают его поэтом, не принимают нигде его сборник, чтобы издать. А друзья говорили, что: Володя, ты что, тебя слушает вся страна, да ты легенда. Да из любого окна там, понимаешь, твои песни. А вот ему хотелось идти как поэту. Нет, ну что, это же невозможно перенести, понимаете: ему и слава, ему и деньги, ему и жена-француженка, ему и автомобиль «Мерседес» в Советском Союзе — а еще он хочет быть в Союзе писателей. А остальным что тогда останется в Союзе писателей?..
Подробнее: http://bookap.info/okolopsy/veller_estetika_energoevolyutsionizma/gl12.shtm